Escrever o resumo de um texto que ainda não foi escrito. Viver o dia de amanhã sem saber se ele chegará. Sentir a chuva molhar a terra e, depois, degustar o gosto do sol à sombra, ao entardecer. Não pergunte se eu sei o que estou escrevendo; não faço a menor ideia. Escrever sobre o que eu sei? Posso até imaginar o texto fugindo, com medo de represálias. Olha, não quero um texto certinho, não quero somente caminhos retos. Desejo andar pelas curvas, vendo-me por diferentes ângulos.

Hoje escrevi poesia. Uma abelha sobrevoava uma flor. Um pensamento me fez pensar em como é curta a vida da abelha. No quintal da imaginação, semeei sentimentos; nasceu o caos, desabrochou o cosmos e floriu a lua cheia. Depois, acordei tantos sonhos que não cabiam em nenhum verso. Então, o dia se fez poesia em outros jardins que ainda não foram imaginados.

Talvez Clarice Lispector pudesse explicar essa necessidade de escrever sem compreender inteiramente o que se escreve. Há coisas que somente a sensibilidade alcança, enquanto a razão permanece procurando explicações. E, nessa busca, descubro que nem tudo precisa ser decifrado. Algumas coisas existem para serem sentidas, como o perfume de uma flor que não conhece a própria beleza.

Quero falar de poesia, de chuva e de terra. Quero falar do ser, da alma e do coração. Quero um poema na minha sala, um vaso de ternura e um pouco de sol em chamas poéticas. Quero os dias entre as noites que ainda sonham com a lua numa festa à fantasia. Não sei… Se eu pudesse escolher, não seria um sonho que acabaria com o pôr do sol. Quero ser eu na poesia da ausência e, depois, sair por aí declamando versos para o mundo.

Mesmo que seja tarde, quero falar de poesia. Quero o momento me esperando em qualquer esquina de uma poesia. Se quero, é porque meu querer necessita de um sentimento habitando um coração solitário. Se quero a poesia com versos cortantes, destilando a essência de uma vida inteira, é porque ainda há palavras que precisam ser ditas.

E agora, José? Não sou Drummond e muito menos Fernando Pessoa, mas sei que tudo vale a pena se a alma não for pequena. Talvez Fenando Pessoa, com seus tantos eus, pudesse compreender essa inquietação de procurar-se em diferentes lugares sem jamais encontrar uma identidade definitiva. Afinal, quantos de nós habitam o mesmo corpo? E quantos pensamentos ainda permanecem desconhecidos dentro de nós?

E, se as águas não secarem, a sede bebe o sossego no oásis da consciência. Ainda lembrando Drummond: no meio do caminho havia uma pedra, e a pedra se faz jardim para acolher as flores depois da primavera. Quem sabe a pedra não seja apenas obstáculo, mas também o começo de alguma descoberta? Há caminhos que somente se revelam quando tropeçamos neles.

Navego em meu barco, remando com as palavras em meio a desafios e combates que não quero combater. Entre palavras, dores futuras e poemas voadores, em um céu cinzento, marcado por toda a indecência de pedras feridas e flores exiladas. Os campos de alfazemas e os cânticos líricos da natureza. Talvez Nietzsche, em sua inquietude filosófica, nos perguntasse sobre a coragem de afirmar a vida, mesmo quando ela se apresenta em suas contradições. E eu, sem grandes respostas, continuaria remando, porque até as águas turbulentas fazem parte da travessia.

O pergaminho exposto ao céu de cristal, em um ritual de ausências poetizadas nas rimas estampadas no portal da eternidade. O azul dos olhos, espelhado em lágrimas ausentes, nas imagens desfiguradas das faces humanas. E, entre tantas ausências, permanece a pergunta sobre aquilo que os olhos não conseguem alcançar. Talvez o pequeno príncipe, em sua viagem pelos mundos, nos lembrasse que há sentimentos cuja grandeza não cabe nas aparências.

Asas ao vento, como testemunhas da efemeridade no ventre da humanidade. O fervor submisso das amarras subversivas do caos em tardes de devaneios. O antídoto contra o embrutecimento humano e as ervas daninhas no quintal do vizinho. Os ares dos sertões e dos mares, e toda a órbita da nossa miserabilidade.

E se a vida fosse uma pedra que precisamos empurrar montanha acima, como Sísifo, condenado a recomeçar sua tarefa eternamente? Talvez Albert Camus encontrasse nessa repetição uma reflexão sobre o absurdo da existência. Mas há algo de extraordinário em continuar mesmo sabendo que a montanha permanece à nossa frente. Não seria a própria caminhada uma forma de resistência?

Pode ser que seja tormento, parece que é vento furioso, talvez não seja nada. E nada amanhece entre quintais abandonados, sedentos de nós. Os dias querem escrever poesia sobre montanhas e horizontes. Sob a poeira, partículas voam em busca de suas paragens. O ninho do pássaro e a fruta verde esperam pelo seu tempo. Alimente a esperança e nutra os sonhos que acordam todas as manhãs.

Afinal, talvez não seja necessário encontrar todas as respostas, nem mesmo alcançar o horizonte. Basta que ainda exista um caminho, uma palavra, uma flor e alguém disposto a imaginar. Porque o texto que ainda não foi escrito continua habitando o pensamento, esperando que a vida lhe empreste algumas palavras.

Luiz Carlos de Proença – Autor dos livros: A pele do vento e Humana poesia